Comme on est bien dans la maison.

Avec ses rires, ses chansons.

Avec ses enfants joyeux,

Qui rient de leurs jeux.

Les parents attendris,

Les regardent heureux.

Comme on est bien dans la maison.

Les enfants grandissent,

Apprennent leurs leçons.

Ils pensent à l'avenir,

Au jour où ils vont partir.

Les parents, le regard plein d'amour,

Redoutent ce prochain jour.

Comme elle est vide la maison,

Sans les rires, les chansons.

Les enfants ont grandis,

Maintenant, ils sont partis.

Les parents attendris,

Des larmes au coin des yeux,

Repensent aux jours heureux.

Dans le silence de la maison,

En fermant les yeux,

On peut entendre les chansons,

Celles des jours heureux.

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Les oiseaux sont partis,

Avec leur chant si joli.

L'été est fini.

Voilà le fraîcheur du matin,

Avec ses embruns.

Les arbres se dénudent,

Annoncent, de l'hiver, le prélude.

Les fenêtres se ferment,

Pour garder la chaleur.

Les gilets se ferment,

Près du radiateur.

Sur son coussin, le petit chat sommeille,

Son ami le chien, à ses côtés, veille.

Une douce musique, dans la maison , retentit,

Les quatre saisons de Vivaldi.

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Avec le temps qui passe,

Les souvenirs s'effacent.

Les amoureux sont moins fougueux,

Il est loin le temps des rapports amoureux.

Le cœur s'exprime,

Le corps déprime.

Cruel est le temps,

Pour les vieux amants.

La fatigue du soir,

Leur laisse peu d'espoir,

Les désirs se font plus rares.

Leurs corps trop fatigués,

Ne sont plus désirés.

Si loin est leur jeunesse,

Avec toutes ses caresses.

Le lit ne leur sers plus qu'à dormir,

Avec leurs souvenirs.

Ils rêvent alors de leur passé,

Des journées à s'aimés,

Sans repos, sans se lasser,

Aujourd'hui, sans s'enlacer.

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La guitare à la main,

Je me prends à jouer un air lointain,

Un air qui fredonne

La mer bretonne,

Un air de nostalgie

Qui me rappelle ce doux pays.

Les bigoudaines, de noir vêtues,

Pleurent leurs marins disparus.

Les jeunes, dans les bignous, soufflent à plein poumons,

Pour sauver leurs traditions.

Le cœur plein de ces sentiments mêlés,

Ma guitare, en rêvant, vient les accompagner.

Un jour, ce doux pays me reverra.

Cela ne sera plus un rêve,

Mais la réalité.

Quand, avec ma guitare dans les bras,

Nous pourrons, de joie, pleurer.

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Avec Mozart, c'est de l'art

Avec Haendel, on est au ciel

Avec Vivaldi, on est au paradis

Avec le Rap, là, ça dérape.

Pour la guitare à Dadi, je suis tout ouïe

Celle de Tommy Emmanuel m'ensorcelle

Avec celle de ZZ TOP, je suis au top

Alors le Rap, lâche-moi la grappe.

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